jeudi 30 octobre 2008
Soir d'automne aux senteurs d'enfance
Dix-huit heures, place Sainte Anne.
Le vent fait imperceptiblement bouger ma jupe courte sur mes cuisses gainées de rouge. Mes bottes vernies scintillent des lumières qui s'allument peu à peu.
Le ciel s'assombrit à mesure que le soleil pointe le bout de son nez à l'autre bout du globe et les réverbères, pâles imitations d'époque, prennent le relais pour briser la nuit qui enveloppe la ville.
Le bout de mes doigts gelés tient une cigarette qui se consume toute seule. Me donner une contenance, juste avec quelque chose en main.
Dans mes oreilles, mon lecteur mp3 balance Aldebert et l'un de ses anciens albums. Je fredonne les bisous que j'aimerai avoir avant que Lulu Marlène ne s'invite sur la place.
Machinalement, je vérifie mon portable planqué dans ma poche, en mode vibreur pour que je ne rate pas un éventuel message.
Comme toujours, elle est en retard. De ce point de vue là, elle n'a pas changé. Pas sa faute, me dira-t-elle ensuite, un collègue en retard, qui l'a retardé. Qu'importe, attendre ne me gène pas.
On est mercredi, je suis en ville, en plein centre ville. Je profite de l'agitation autour de moi, les gens qui sortent du métro, du travail, rentrent des courses ou attendent quelqu'un. Moi aussi, je l'attends.
Un simple appel lundi soir. Plus d'un an que nous ne nous sommes pas vu. Mais à chaque fois, la sensation que c'était hier. Sa voix si reconnaissable, son envie d'un verre, là, maintenant, cette semaine, ce besoin de savoir que l'autre est toujours là, toujours disponible, quoi qu'il arrive, quels que soient nos chemins.
Elle avait deux ans quand je suis née. Deux ans nous ont d'abord séparé, avant que ce ne soit la vie et ses hasards. Même si l'on ne se voit désormais plus aussi souvent qu'auparavant, rien ne semblait changé quand nous nous sommes retrouvées face à face dans ce café. Rien, sauf peut-être notre maturité.
Aujourd'hui, plus question de se critiquer ou de se donner des conseils, de se faire des leçons de morale. Non, aujourd'hui, nous sommes là pour nous raconter nos vies, pour nous raconter une année pendant laquelle j'ai construit un couple pendant que le sien partait en vrille. Une année pendant laquelle nous ne nous sommes pas oublié, sans pour autant prendre le temps de nous voir, parce que la vie, c'est comme ça, elle file à toute allure.
Mais hier soir, en l'attendant place Sainte Anne, en écoutant Aldebert et en finissant ma cigarette, en tapant du pied pour me réchauffer et en frictionnant le bout de mes doigts non couverts par mes mitaines, je savais au plus profond de moi même qu'elle fait partie de ma vie, tout comme ma cousine, tout comme ma meilleure amie d'aujourd'hui. Elle me connaît depuis ma naissance, c'est comme une soeur pour moi, elle m'a vu grandir.
Avec elle, je passais des vacances, nous nous racontions nos histoires de coeur à l'adolescence. Avec elle, j'ai parlé pour la première fois de sexe, de ce que ça faisait d'embrasser un garçon, de comment c'était de faire l'amour, de mes illusions et de mes peurs. Elle a longtemps été la grande soeur que j'appelais au moins une fois par semaine, pour que nous nous racontions le regard du garçon d'en face ou les parents trop chiants, vraiment.
Aujourd'hui, elle est mariée, travaille, voudrait un enfant, m'a fait des confidences. Moi aussi, je lui ai parlé, comme je parle à ces amis sur qui l'on sait que l'on peut compter, sans peur et en pleine confiance. On s'est promis de se revoir bientôt, de dîner ensemble un soir, de prendre du temps, de faire des trucs d'adulte, en somme...
Mais même si l'on ne le fait pas, je sais que la prochaine fois que l'on se voit, tout sera comme avant, on aura plein de choses à se raconter, à partager, et l'on se fera à nouveau des promesses que la vie nous empêchera peut-être de tenir, sans que l'on s'en tienne rigueur !
C'est ça, l'amitié...
De vous à moi...
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